|
немного поэзии для любимой ветки
Пегаса мне, признаться, очень жалко.
Поэзии, увы, несдобровать,
поскольку нынче каждая кухарка
внезапно научилась рифмовать.
Там краткости не жди, где мысли квёлы,
к таким творцам и брат ее суров:
кто нынче жжет сердца одним глаголом?
Скорей гуголом мягкотелых слов.
Гремят поэты гулко, словно бочки,
с размерами и рифмой не в ладу,
и вяжут, как носки, пустые строчки,
подобно некой Белле Ахмаду…
Куда ни плюнь – напыщенные дуры
кропают кто поэму, кто сонет.
Им мысли заменяют каламбуры,
а радость жизни – тухлый интернет.
Они сидят в ЖЖ часов по двадцать,
отряды романтических девиц,
размазывая крик “Хочу ебаться!”
на сотни зарифмованных страниц.
Но бесполезно уплывают ночи
и опадает цвет девичьих лет -
ледащий вьюнош непрерывно строчит
унылые куплеты им в ответ.
Его поэзы грустию объяты,
ползут, как слизни, слезы по щекам,
поскольку, к счастью, этот мир, ребята,
весьма суров к печальным мудакам.
Они лишь плещут ковшиком водицу.
Но чу! Ты слышишь? Грохот, как прибой:
второй древнейшей ревностные жрицы
Парнас штурмуют шумною гурьбой.
Весомей стуки журналистских клавиш
и громче раздается трубный глас,
когда повсюду рифмы ты расставишь,
а также кличи “йух!” и “пи...арас!”
Вещает лира чередою взрывов
про Путина, финансы и тротил…
Читатель ждет, должно быть, рифмы – “Быков”,
да мало ли таких, как он, мудил.
Варганит строчки каждая собака,
скрежещет всюду стихотворный брак,
желающие музу ставить раком
по свету расползаются, как рак.
И, наконец, спрошу тебя потише,
пока не скис гражданственный запал:
зачем потратил время ты на вирши,
что я тут от безделья накропал?
Ты думаешь, нужней лиричной клуши
какой-нибудь ехидный наглый сноб,
а я, поверь, нисколько их не лучше,
я тоже – пиздобол и пустотреп.
Найди себе иные интересы,
пока вконец твой разум не ослаб -
напейся водки, трахни поэтессу
(поскольку хрен найдешь нормальных баб),
попробуй поработать на работе –
не для зарплаты, просто для души,
играй на нервах или на фаготе,
но главное – ты только не пиши!
|
Просмотр сообщений
